Paris, lundi 21 août 1911. Le Louvre est fermé au public. Un homme en blouse blanche d'ouvrier sort par une porte latérale avec quelque chose d'emballé sous le bras. C'est la Joconde.
Personne ne remarque rien jusqu'au lendemain, quand un peintre arrive pour la copier et ne trouve que quatre crochets de fer sur un mur vide.
Le voleur
Le voleur s'appelait Vincenzo Peruggia, un ouvrier italien qui avait travaillé au Louvre, et avait même participé à la pose de vitres de protection sur certains tableaux. Il connaissait le bâtiment, le personnel et les habitudes. Il a caché le tableau dans sa chambre parisienne pendant plus de deux ans.
Pendant ce temps, l'enquête partait dans tous les sens. Le poète Guillaume Apollinaire a été brièvement arrêté, et le jeune Pablo Picasso interrogé, à cause d'une autre affaire de statuettes volées au musée. Tous deux ont été mis hors de cause.
Le mur vide
Puis il s'est passé quelque chose d'extraordinaire. Les foules sont venues au Louvre contempler l'espace vide où le tableau était accroché. Les journaux du monde entier ont publié son visage. La Joconde était déjà admirée, mais elle est alors devenue le tableau le plus célèbre du monde.
En décembre 1913, Peruggia a tenté de la vendre à un marchand d'art de Florence, affirmant vouloir la rendre à l'Italie. Le marchand a prévenu le directeur du musée, et la Joconde a été retrouvée. Elle est revenue au Louvre au début de l'année 1914.
Ce que cette histoire nous apprend sur le regard
Ce vol cache une étrange leçon : parfois, on ne remarque vraiment quelque chose qu'une fois qu'il a disparu. Des milliers de personnes passaient chaque année devant la Joconde. Il a fallu son absence pour que le monde la regarde.
Essayez avec quelque chose de votre propre vie : un tableau sur votre mur, la vue depuis votre fenêtre, le visage de quelqu'un que vous voyez chaque jour. Regardez-le comme s'il pouvait disparaître demain.
Sortez, comme le voleur
Peruggia est sorti du Louvre dans les rues qui bordent les Tuileries. Vous pouvez sortir plus lentement. Mes tirages Tuileries offrent une vue déconstruite du jardin voisin du musée au printemps, l'air vif, les fleurs et un ciel d'un bleu éclatant. Chaque tirage est retouché à la main, signé, et accompagné d'une lettre de méditation. Une vue à remarquer chaque jour, avant qu'elle ne disparaisse.
N'oubliez pas de prendre tout le temps qu'il vous faut, et retrouvez-moi à la prochaine.
Avec tendresse, Evi